EL FUTURO

Y se muy bien que no estarás.

No estarás en la calle

en el murmullo que brota de la noche

de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,

ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes

ni en los libros prestados,

ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original de mis palabras,

ni en una cifra telefónica estarás,

o en el color de un par de guantes

o una blusa.

Me enojaré

amor mío

sin que sea por ti,

y compraré bombones

pero no para ti,

me pararé en la esquina

a la que no vendrás

y diré las cosas que sé decir

y comeré las cosas que sé comer

y soñaré los sueños que se sueñan.

Y se muy bien que no estarás

ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,

ni allí afuera

en ese río de calles y de puentes.

No estarás para nada,

no serás mi recuerdo

y cuando piense en ti

pensaré un pensamiento

que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

MAQUETA

Hoy volvio a amanecer, quién lo hubiera pensado. Llegó con olor a café y a viento húmedo. Apareció de entre la noche con el sonido de pájaros felices en mi ventana y el buen día de las mascotas.
Y afuera de ésta cama hay una ciudad que puede ser mía con solo caminarla. El fulgor de las nubes rosas rasguñadas en el cielo se van quemando al final del boulevard, y todo lo que deberia comenzar a moverse permanece quieto como queriendo volverse recuerdo.
Las luces del Ministerio aún estan encendidas. Un hombre pasa fumando, con traje y corbata pero con la camisa por fuera del pantalón, caminando lento y no queriendo llegar. Una mujer dobla la esquina bostezando sin pudores y sin temor de tragarse algún peaton. Y ellos no saben...
cada paso que me va alejando de mis sabanas va disipando esa bruma onírica que trato de recuperar sin éxito y me hace querer volver antes de que todos salgan de sus casas (¿fue una linda conversación?, no se, simplemente estabas ahí). Un paso a la vez mi piel sonámbula va empujando el nervio sin voluntad.
Es una mañana tan hermosa y nadie parece notarlo solo porque así fue ayer y así será mañana, pero ellos no saben. porque son los cómplices de ésta fachada, muñecos en una maqueta con nubes de cartón rosa, mascotas que solo tienen hambre, pájaros que no tienen algo más que hacer. Una escenografía bien montada, movimientos demasiado planeados y una representación que me niego a interpretar.
Solo un paso y después el otro, hasta quemarme al final del boulevard.

NADA

Nueve y veintinueve. Anuncio de aire comprimido. Todos a bordo, las puertas se cierran y se apagan lasa luces. Grito ahogado de socorro. Súplica silenciosa a un contorno en las penumbras. Ojos vaciados y el sabor del asco en la garganta, no debió haber sucedido.
Nueve y media en punto y corazón detenido. Queriendo imaginar llanto tras esa ventana, arrepentimiento y actos impulsivos de último momento. Nada.
Temblor y combustión. Asuntos pendientes. Sólo es posible despertarse de sueños agradables. Mi alma alegre saluda y dice hasta pronto, en algún lugar, muy lejos. Aquí un cuerpo desposeído comienza a pudrirse encadenado a sí mismo. Para siempre es hasta nunca. La impotencia de saberse insuficiente, la pérdida, todo se escapa permaneciendo perfectamente quieto.
Un paso al frente, manos en la cabeza tratando de entender. ¡Auxilio! Socorro ahogado. Nada, nada, nada de esto debió haber sucedido. Movimiento, lento retroceso. Es verdad...finalmente.
Nueve y media pasada y aún no terminó.
Por favor, que todo termine de una vez.

DE LOS SUSPIROS ALGO NACE...

DE LOS SUSPIROS ALGO NACE...

De los suspiros algo nace
que no es la pena, porque la he abatido
antes de la agonía;
el espíritu crece olvida y llora:
algo nace, se prueba y sabe bueno,todo no podía ser desilusión:
tiene que haber, Dios sea loado, una certeza,
si no de bien amar, al menos de no amar,
y esto es verdadero luego de la derrota permanente.

Después de esa lucha que los más débiles conocen.
hay algo más que muerte;
olvida los grandes sufrimientos o seca las heridas,
él sufrirá por mucho tiempo
porque no se arrepiente de abandonar una mujer que espera
por su soldado sucio con saliva de palabras
que derraman una sangre tan ácida.

Si eso bastase, bastaría para calmar el sufrimiento,
arrepentirse cuando se ha consumido
el gozo que en el sol me hizo feliz,
qué feliz fui mientras duró el gozar,
si bastara la vaguedad y las mentiras dulces fueran suficiente,
las frases huecas podrían soportar todo el sufrimiento
y curarme de males.

Si eso bastase: hueso, sangre y nervio,
la mente retorcida, el lomo claramente formado,
que busca a tientas la sustancia bajo el plato del perro,
el hombre debería curarse de su mal.
Pues todo lo que existe para dar yo lo ofrezco:
unas migas, un granero y un cabestro.

DYLAN THOMAS

Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

Y SI

¿Y si todo desapareciera mañana? ¿Y si todo se acabara? ¿Y si ya no quedaran mas que ruinas? ¿Y si me convirtiera en solo una mancha de talco en el piso? Nada. Nada. ¿Y si el corazon babeara sus ultimas gotas para pudrirse? ¿Y si mis ojos ya no vieran la distancia que me falta recorrer? ¿Y si el alma no existe? ¿Y si las noticias o el pronostico del tiempo ya no le importara nunca mas a nadie? ¿Y si fuera una mancha de talco? Todo. ¿Y si la luz se apagace o nos cegace, sin diferencias? ¿Y si no hubiera mas camas, techos, libros, musica, cocinas, baños, bonitos cuadros colgados en la pared, mascotas, flores, miedos, sustos y suerte? ¿Y si nuestras fortalezas se convirtieran en desiluciones? ¿Y si las mentiras de hoy siguen siendo las nuevas verdades de mañana? Talco. Ya lo se todo.

Más

Pareciera no haber nada más que escribir.
Habrá algo más para hacer...?

FANTASMA

Serpentea.
Mi fantasma me mira fijamente, sentado frente a una fogata, fuego de cajones de madera podridos, de posibles conejeras, de posibles gallineros, y mi primo no está, y estoy solo, frente a mi espíritu blanco, bajo un árbol de moras, recuperé el miedo que perdí cuando encontré estatuas de oro bajo la cama, cuando la bolilla de cuatro petalos azules, mi preferida, se fue, y mas alla entre la tumba de Toba, diosa de fotos viejas, de tapiales bien pintados, de pileta de lona, de plantas y flores.
La pieza de Falucho tiene el piso rajado, dos bolsas de juguetes rotos y varios frascos de experimentos, casi todos a base de rosa china; la pieza de planchar; la pieza de atras, terreno de nadie, no tendrá luz el farol en mi pesadilla, pues casi nunca la tenía.
Un títere trepa la pared, gira su cabeza y me mira, complota con las estatuillas chinas que comen gente, me esperan en la pieza del piano en la noche, pero su poder se disipa cuando son liberadas, y ya haremos las paces en otro sueño.
El cañaveral se hace jungla, los ciruelos centenarios nos miran jugar, los duendes viven bajo una montaña de ramas y pasto seco, y vestidos de verde y amarillo perdimos de local.
Pero no sé que fui a buscar esa noche, tan de noche. Mas que brujerias ajenas de copas rotas, mas que ruidos petrificantes e imposibles, un fantasma serpentea dentro mio, él y otros, que me hicieron huir de allí para acompañarme para siempre en forma de recuerdos.